poison

what if a poem sounded like the falling rain
and could bring the secret of the water’s cicle

passagens e corredores longos pelos caminhos
um despejo que pinga pinga aquele som repetido
atravessando um monumento espatifado diante do mar
à meia luz diante do penhasco aberto no oceano.
dei um passo em direção ao centro
e agora sinto, durante a queda, os membros distendidos pela descida,
cores translúcidas atravessando um espaço líquido
e o tempo aos poucos deixando de existir.
durante a caminhada as mãos com a pele de cobra depelando pelos dedos
uma montanha de corais erguia a terra viva,
no centro da estrela no centro do peito
um gesto gravitacional numa dança ao contraste do sol no avesso,
movimentos já diluídos no acolhimento absoluto lá dentro.
eu sou a impossibilidade de cada percepção,
já de tudo um fragmento de tudo
memoriasinstantessonhos mas superintegrados, indissociáveis,
e as mãos incrédulas por sobre a boca
da matéria impossível do corpo improvável
no olho espiral entrando
neste portal às vistas na floresta de dentro.
um vislumbre da colisão entre nossas incontáveis partículas
um espelho na sala de espelhos do avesso no seu reflexo mostra o lado direito
do olho que vira do avesso cada sinal de luz.
uma oração e os raios já começam a lampejaar uma lavagem magnífica,
uma vela um canto
e a preparação para virar numa porta de galhos apontada para baixo
para o ventre do mundo de dentro.
uma voz melódica pela descida anunciava
a completa inundação
e as pedras brilhavam no altar que uma loba cheirava com tranquilidade.

tudo que sai daqui vem do cosmos,
diretamente do pó estelar que atravessa tudo.
a voz que diz diz quando quer,
o segredo se manifesta na ponta dos dedos,
na palma da mão o mistério da regeneração.
não existem essas portas que enxergamos,
tudo está esburacado,
a matéria transita entre os espaços livres do tempo.
nada menos do que inteiras galáxias nos pés,
na relação de dentro com a face mais interior.
os ciclos entre as faíscas estão espiralados,
alquimia magnética,
essa é a epifania que corta a ilusão.
os olhos querem ver a folha que cai majestuosa
e o vento entre ela e o centro da terra.

It requires small steps
For each movement is a risk
All the parts of one’s body outta
Be recognized, because the ocean is all over.

Walking is an impossible task
Without magic resilience awknowledge
Covered up by the stones of the river
The only way down to infinity
The blessed pagan experience
Down the river of under
Home of creation’s resources.

This body may be
On it’s course journey
The loving life beneath
Storm’s tears over the forest
For we are alive still
Corageous sun creatures
And our hands shall know
How to find each other’s opening point
A needle through all worlds
Multifractured by a tunderlight
Fallen twoards us
Right where we seat at.

So little, so inmense
Some more gathered molecules
The impossible structures of
Destiny
I mean my feet can step on solid earth
Or decide to visit the moon’s inside mistery.

as cavidades da lua
- sombras etéreas da memória -
esvaziadas do tempo.
o corpo sem presença habita
esse espaço inerte, que se desenrola entre as moléculas caóticas
um giro planetário
um ser humano que é planta (eu quero água, sol e que conversem comigo pela manhã).
toda manhã o sol aparece
e os olhos podem ver os contornos
das mentiras perpetuadas
as ilusões do paraíso
(ah! um lamento pelas edificações sempre sempre arruinadas);
essa impermanência inevitável do rio
e a origem de todo o movimento
vem da solidão duma pedra que pesa entre o estômago e o coração.

I misplaced myself
I was unsure
I embraced silence
I looked under the bed
I was nowhere
I wrote to a friend
I lost a call
I was looking inside my organs
I was empty
I had no face
I was a blur
I became nostalgia
I shattered the universe
I colapsed into time
I was responseless
I lost track
I had no shadow
I misplaced the sun.

O ANIMAL BEBE ÁGUA DO RIO E VÊ O SEU REFLEXO

a densa imagem espectral daqueles próprios olhos desconhecidos

prevendo o recuo do corpo diante do impossível

e uma menina sonhava sonhos da noite

seus labirintos reais do interior

enquanto as pedras rolavam pelas veias da mãe oceano

o animal descia com a cabeça para si próprio

engolindo traços de sua pele a cada gole

dentro das entranhas absorventes de dentro

um dia verdadeiro se desenrola

em direção às galáxias

na sala uma mulher repleta de cristais 

conjurava um pêndulo azul

o animal acordava, então

os dias secos rio abaixo

num movimento necessário.

aqui o universo sustenta um momento

para vicejar. 

o eu instantâneo - esse único que existe - não teria como saber por onde começar
ele vive o rio e a tontura do movimento
e também sente a aparente estaticidade dos corpos silenciosos derramados
dentro das noites solitárias, dos sentidos atravessados.
o começo pode ser uma constante impermanência,
essa vasta neblina sobre o jardim insone,
os cheiros e ruídos que não são identificados
e os passos por sobre a solidez assoladora da terra.
é o desespero espiral de contatos ininterruptos,
sempre um desconhecido, um eterno desconhecimento que pulsa pelos buracos no chão.
essa voz é uma ilusão, é o segredo tentando desabrochar
num renascimento descontrolado,
o poder das mãos vazias
a realidade assombrada pelos sinais nos raios de sol,
a luz o ar os papeis os objetos as sombras
não é possível fazer perguntas
o espelho carrega seu truque do avesso
tudo já é um reflexo sensível de tudo.

segundo as mãos que medem - as mesmas que escrevem - estamos em 2016. ainda assim, sento-me diante de uma máquina de escrever para nada além de pressionar meus dedos contra teclas cujo ruído encobre tantas pausas, esse silêncio na espera duma letra que reverbera sua constante incerteza,
para arruinar uma folha de papel 80g perfeitamente rugoso, aberto... uma possibilidade sujeita a arruinar-se numa impossibilidade,
porque, afinal, estamos tornando nossas palavras em nossas ações mais inconscientes e por isso falamos sobre, sobre observar, estudar e criar,
e a verdade é tão corruptível, depende destas manchas, o peso dos meus dedos
desterritorializando uma antiga árvore esquecida.
depende do meu café diário e da música que revela o ambiente,
também das histórias contadas e do medo que o vento carrega,
depende do abrigo ou do desamparo, se seu gato também te observa de volta.
é o que dizem as entranhas cósmicas, na atemporalidade dos olhos,
o eterno corruptível no pisar a na decisão, que perpetua
estes nossos mapas equivocados, os relevos no solo.
não significa nada, mas está acontecendo.
no contínuo orbitar-se de tudo entre si, todas as coisas encontram-se relacionadas, existindo num sistema de afetação sempre plural, entre dimensões que abarcam as realidades invisíveis, minúsculas, porvir, imaginárias e impensáveis.
existe também o mundo subterrâneo, espelhando, nas miniquestões onde a diversidade é absoluta e infinita.
a abundância em corromper o papel. uma experiência lúcida
de sua completa decisão
pelo próprio esvaziamento tumultuado
numa abertura monstruosa, este texto sem propósito, a inesgotabilidade da vida.
estamos todos aqui presentes para vivenciar cada singular solidão
guardada dentro do inevitável segredo que nos encara desde o próprio espaço,
intervalo entre nós, a gravidade mesma do movimento das ondas.
somos tão antigos num outro lugar do espaço
que a distensão de
c             a             d                a
manifestação já está correta.
tudo existe.

este sentido doado à matéria afetiva esticando-se por estar vivio
já foi devorado pelos rodopios do tempo, as tantas deformações inexatas
dessa entrega à mitose dos magnetismos.

não há como proteger o dia do dia, todas essas notas fictícias transgredindo
o interior dos abismos esquecidos. aos olhos de dentro não se pode velar
a fatalidade da experiência.

todos os escritores agora nas dimensões de outrora sussurram nas vozes dos
amigos corajosos e perdidos sobre as pedras do rio - nós escrevemos o nosso
medo da morte.

explorar o oceano é uma aventura infinita,
aqui se revela a realidade do invertebrado e a visão da terra encoberta pelos
bosques silenciosos.

as folhas estarão emendadas pelas teias das aranhas transparentes do esquecimento;
está profetizada a minha resposta, mesmo que eu não possa contar a verdade,
a fênix dos sonhos nos reinos dágua.

Buraco

O disparo do tiro foi úmido e saiu pelo outro lado. Ouviu-se um ruído fantasma eclodindo sob luzes alaranjadas. A regeneração da terra era um processo contínuo e invisível, demorado, resiliente. O eco da explosão abriu um vão inconcluso por baixo da pele do plexo solar e deixou uma cicatriz circular nas vísceras do tempo. Um buraco negro dedicado ao imemorial rastreado pela magia e conjurado por todas as células que formam as veias. Gritar de boca fechada, ou escutar o silêncio dos rodopios divinos, cores inventadas por fragmentos de sol. O abandono da paciência universal reverteu os raios pelo reflexo das direções e o buraco para dentro. Havia muitas paredes na casa de Saturno encobrindo os quartos onde ele devorava os próprios filhos. Cada passo é uma parede um muro uma construção de concreto. As pedras na montanha são tão estreitas quanto as ruas com cartas penduradas nos postes. Era vertiginosa a mirada das árvores tão embaixo, pertencendo ao solo fértil que sustentava as pedras e o carvão das palavras entalhadas. Eu seguia evitando minha evocação própria, meus caminhos abertos pela memória de um rio. Estava diante de uma bifurcação irredutível...

Perguntei à mulher de xale na rua sobre uma jornada inominável e ela esteve meditativa e receptiva. Os oráculos beberam minhas lágrimas como se fossem milagrosas e eu chorei mais e mais e mais muito forte muito recolhida, até que todos os símbolos desaguassem meus ossos abaixo e uma correnteza distribuísse novamente os pesos às coisas da matéria...

Os grãos do solo aos poucos se foram assentando para a nova seca que viria com a mudez das palavras esgotadas. A companhia de seu próprio reflexo é o inverso da realidade, os dias param de contar os encontros entre os corpos. Então, chega o reino das poeiras das cinzas, da poeira cósmica espelho do passado. Um ciclo um ciclo um ciclo um ciclo de palavras expelidas pelos poros cheios de terra marrom, os rastros dos pés mal contando sua história interrompida. Era o meu futuro recorrente, uma visão de um sonho enquanto levitava na casa das luzes melancólicas. Eram visões dos lugares enterrados, dos mistérios lentos, na umidade nutritiva. Quando acordei já tinha outros olhos e sentia outro gosto na boca, a cada vez enfrentava a casa e a constante busca pelos sinais, pelos símbolos dos arcos de luz, pelas vozes dos feitiços antigos.

Luz barroca

o que desespera os braços decididos a acolher caminhos tão errantes é a assustadora naturalidade do caos. o vasto abismo vislumbrado num portal à meia luz na janela abriu-se quando eu não pude entender somente a presença da claridade, mas também as sombras antigas que um desvio revelava. o reflexo de meus próprios cílios em nebulosas espelhadas mostrava o traço em entalhado na pupila. os corpos reconhecem uns aos outros quando se desidentificam de si mesmos e aceitam que invadam suas cavidades líquidas. a fragilidade de cada gesto sempre foi proporcional à sensação de uma imensa continuidade, um parentesco órfão, de suas partículas históricas soltas e enterradas. a tranquilidade de encarar qualquer metamorfose é uma decisão pelo enfrentamento que não se envergonha das paredes de madeira da casa. cada detalhe transversal do teto contribuía para embaraçar as coisas invisíveis próprias do mistério da matéria. o tudo é forte em seu esvaziamento constante nos passos entre tantas conexões e o meu rosto dormente reagir à poeira soprada dentro duma entrada. estávamos pertencidos naquele instante fito entre si mesmo e o seu limite.

a lentidão daquela noite já concedia às turvas formas lugar no espaço junto à sensação de infimidade. os lugares ocos de você estão abarrotados de caricaturas e símbolos flutuando. tudo é uma mentira e também é a única forma possível, tão aberta e tão inverossímil, palpável e estrangeira.

Relatos de um momento de experimentação

Quero encontrar maneiras de escrever narrativas EM ESPIRAL.

Existe um conto a respeito desta jornada que não pode ser escrito

Nem de trás pra frente

Nem e frente em diante, porque meu jardim de bétulas é um labirinto que começa já no centro de um interior flutuante, trata-se de uma coisa que está sempre localizada entre as medidas e que não pode ter nome,

Porque cada curva já compreende uma nova decisão perante o confuso e a refeitura necessária de um caminho renovado pela resiliência do tempo.

O presente é um mito de memórias projetadas pelos grãos de terra revoltos

que se mastigam e superpõem uma lenta espera.

Talvez se soubesse o peso de cada espaço entre a incisiva letra e a hesitação no falho não dito

surgiria uma vida invisível, escondida de suas próprias dúvidas.

Talvez o dia durasse qualquer continuidade possível entre nossosolhos.

Nesse dia transformarei dezesseis horas em páginas em branco

Salteadas das cores por baixo da pele desde a transparência da simultaneidade.

Trata-se do dilúvio-tinta dos pés em contraste com o chão

restituído do deslocamento inicial na tentativa de pisar os desníveis circulares

ou sl algo assim

Meu amor, vamos cruzar o oceano? O oceano é infinito

como o passado recuperado pelas estrelas e pelos nossos tecidos.

Se dentro dessas estrutura coubesse uma imensidão que retorna

eu contaria a história de uma mulher que não tem idade.

Agora sou como uma criança num jardim onde habita uma sociedade de

serrrrrres fantásticos

e afirmo que a poesia também pode ser o lar de uma história

que queira contar vozes fantasmas e inventar o que já existe.