(Os olhos turvos é que rabiscam o ventre. A tristeza do bicho era derreter dedos, sufocar lábios, mãos para si mesmo, que o coração é seu. Por dias parece voz, mede silêncios em sorrir desculpas, arrependida das palavras. Confie em todos, mas desconfie de gente endireitada, sem querer ossos para a esquerda. Umbigo não existe pra ser um só, que ser é mais de alguém quando chove justamente para florir.)
cada vez mais turvo, mais no fundo do mar
ResponderExcluirtu sempre me desnorteia
ResponderExcluirsintaxe rompida, poesia irrompida
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