Desolação

Num tempo de ninguéns, a velha contorcida em mágoas destruía o pouco que amava e o menino grisalho dormia para sempre de tristeza consumada. As árvores por perto eram de gente e de bicho, espectavam feito olhos invisíveis. Aqui, os seres amados e o sono apenas andavam por desamor e insônia, em cabeças baixas e aflições expostas. Agora, cada motivo existia sozinho e em testa de moribundo. Os calos nos pés eram de tanto correr com as mãos e doíam feito parte do corpo. Devagar, a solidão consumia dedos e ardia retinas.
Por cima das coisas inanimadas, de respiração oca, pairava uma aura fantasmagórica própria do que não existe. Satisfeita e destruída, a criatura de palavras desditas enganava-se por dependurar-se em extremidades frágeis demais. Suas palavras não podiam mentir, mas não eram verdadeiras.
Entre tudo que existia, a proximidade era reflexo em espelho. Os habitantes da solidão mastigavam vidro de cem em cem anos.